liss_by

....сегодня посмотрел передачу про то как убивают китов... хотелось разбить телевизор.... это жутко.... они такие величественные, добрые, а их так бездушно губят... а они поют....

Навеяло....

Хочу домой, туда где стаи белых облоков бегут неторопливо, струится солнца свет и можно косяки курить валяясь на полянке, под нежным солнечным лучём, не думая о том что вот-вот и на тебя выльется литров 300 жидкости температуры около 0 градусов... сцуко ненавижу осень....

Пустота...Ветер...Кусочки знакомых летают песчинками времени... Звучит музыка и разбивается эхом о пустые стены пространства...В темном пыльном углу режет вены Художник и, умирая, рисует последнюю картину своей кровью...Рядом под пледом безумия спит великий поэт, с каждым днём становясь всё меньше и меньше.Маленький мальчик бегает по каридору и закрывает все двери на ключ,никого не впуская,а затем садится в центр пространства складывает горю ключей перед собой и плачет от одиночества...Да, это большой и защищенный ЗАМОК...В нём много всего интересного и занимательного...В нём хорошо...И многим людям там очень даже понравилось бы но... ...маленький мальчик закрывает все входы и сидит, умирая, один...а писатель с художником в тёмном пыльном подземелье убиваются от безысходности и бессмысленности...ищут спасение в музыке...Возможно.ты не видишь этого...потому что Немногое можно увидеть через закрытые окна и двери прозрачной материи...